La linterna bajo la almohada

Clara tenía 6 años y la hora de dormir era, día tras día, un pequeño desafíodesafío×Algo que cuesta hacer y que nos invita a intentarlo.Aprender a montar en bici era un desafío..

Después de cenar y ponerse el pijama, su madre la acompañaba hasta la cama y le colocaba bien las sábanas, metiendo los bordes como si quisiera envolverla en un abrazo de tela.

Luego, como siempre, Clara pedía:

—¿Me lees un cuento? Solo uno, mamá.

Su madre, agotada por el trabajo y las responsabilidades, se sentaba a su lado con un libro. Leía despacio, entonandoentonando×Dando distintos tonos a la voz al leer o hablar.Leía entonando la voz de cada personaje. cada frase, mientras Clara escuchaba con los ojos muy abiertos. A veces terminaban con un segundo cuento, porque a la niña le costaba dejarla marchar y a la madre negarse.

Al acabar, apagaba la luz, le daba un beso en la frente y le decía con ternuraternura×Cariño que expresamos con suavidad y cuidado.Le dio un abrazo lleno de ternura.:

—Duerme tranquila, cariño. Estoy en la habitación de al lado.

Pero en cuanto la puerta se cerraba, los ojos de Clara se abrían de golpe. El armario parecía susurrarsusurrar×Hablar en voz muy baja. Aquí el ruido del armario se parece a esa voz.Empezó a susurrar para no despertar a su hermano., la sombra de la silla se convertía en un monstruo y el viento contra la ventana sonaba como pasos.

—¡Mamá! —gritaba con el corazón acelerado.

Su madre volvía, cansada. A veces se sentaba un rato, otras intentaba tranquilizarla:—No hay nada, Clara. Solo tu imaginación.

Nada servía. Clara quería dormir, de verdad que quería, pero el miedo era más fuerte. Cada noche era una lucha contra algo invisible.